Me llamarán loca, jugarán a describirme como una perla. Seré una joya en un millón, y el millón será tan asequible como yo: una perla que, aún siendo disforme, solitaria, brillante, es solo una pobre perla arrojada en la arena caliente.
Se distraerán conmigo. Querrán tenerme dentro del presupuesto, adornarán sus cuerpos con mi soledad. Yo estaré ahí como quien no quiere participar, pero no sabe cómo dejar de hacerlo.
Me llamarán inteligente. Tendrán un escenario dispuesto para el entretenimiento, la arena caliente será el suelo donde mis pies quedarán anclados. Mi piel será abrasada por el desvelo, las ganas de amar y un odio aciago hacia esa perla que no sabe cómo salir del hocico de mil hombres, quienes, como cerdos, han sido alimentados con perlas que olvidaron ser joyas.
Me preguntarán qué tan barata soy. Me comerán viva, harán de mí una piedra inservible, tocarán lo de adentro como si perteneciera al reino de afuera.
Y cuando ya no tenga nada, cuando levante mi rostro y lea sus propios gestos, abrocharé mi blusa, ordenaré mi pelo suelto, volveré a pintar mis labios, abrazaré la dignidad de perla usada que me quede para que el nombre de loca ya no me vuelva a doler.
Tal vez no mañana, tal vez esta noche.
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